Si la muerte avisara antes de llegar no tendría sentido, o sí lo tendría lo que sí haría que no lo tenga. La muerte, creo, es tan desubicada, convulsa como nada lo es. Ni la vida siquiera. Si creíste que la muerte te sopló su visita al oído no es muerte, es tu vida que quiere que la uses, capaz. Si el sentido de preanunciarse fuera que te vayas realizado ¿entonces qué sentido tendría la vida? si para eso está ella. No voy a decir que la mala es la muerte, si no la espontaneidad que surge durante la vida, donde algo puede salir mal (mal dependiendo para quién) o lo que vos elegiste hacer con ella, quitándole su cualidad de espontaneidad y de vida, claro. Al único preanuncio de la muerte lo puede hacer un suicida, o aquel excesivo que no cesa y asume ese fin, ya sea ya o allá en el tiempo, después. A mi, personalmente, la muerte no me cayó bien nunca, sobre todo de desayuno. Siempre me cayó bastante pesada, cuándo mató por decisión propia, por naturaleza no más o cuándo fue marioneta de algunos que andan con vida de por vida fusilando vidas por ahí. Cuándo sus visitas me afectaron tuvo la picardía de no dejarme dormir, tampoco. O despertarme a los gritos, enredándome la garganta, dislocándome la voluntad, haciéndome perder la razón, la conciencia. Y lo peor es que las veces que me afectó tuvo la caradurez, la muy oportunista, de, a mi y a unos cuántos, matarnos un poquito también.
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| "Tod und Leben (Vida y Muerte)" de Gustav Klimt |
3 humanos:
pues, brunita...
excelente texto, excelente reflexión.
me gustó eso del soplo de la muerte al oido.
quien no vive tiene miedo de la muerte, dice una vieja canción.
abrazo!
f
Cómo me comió esto, sabes. Ella es tal cual la contás vos. Y, cuando se anuncia, es peor, porque te la imaginás sin verla, de la forma en que tus propios miedos deciden moldearla, nosésimeexplico. Brú, te quiero. Estamos acá, eso es bueno. Porque así como Leben nos mata pedazos, Tod nos los reconstruye. Y ahí hay otro ciclo. Uno que Klimt vio como un árbol espiralado. La única aventura es ver colores, dijo Ciro, dijiste vos. Entonces, para mí que está mal lo que nos enseñan. Para mí que el negro es un color y es lo que viste acá. Pero proporcionalmente, el negro es uno solo entre todos los verdeamariviolerrojazulnaranjas. Entonces, a saltar y a abrir los ojos, que es muy distinto a sólo permanecer. Tiamu.
Que un texto te deje perplejo, congelado, inmóvil, advertido, haciendo poesía en las rincones dónde sólo los colores (todos) habitan y conviven entre borras de cafés y tintas de diarios atemporales... Es necesario, justo y preciso decir gracias. Y qué maravilloso encuentro forjaste con Klimt.
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